Maneater

      Las tardes tertulianas pueden ser una tortura, una muy exhausta para quién tenga una facilidad de aburrirse y crisparse los nervios, sin embargo, la italiana sencillamente no perdía los estribos de su estabilidad emocional cómo muchos pueden creer. Bellamente dotada de una mente brillante, capacitada para enfrentarse a ciertas situaciones con una espléndida y sagaz calma, volviéndose una calamidad e infortunio para otro que hubiera deseado hacerla estallar en cólera sin advertir antes que su madurez de femme fatale, no le permite expresar ciertas actitudes de niña mal. ¡Oh no!

    Ella es sobresaliente, la mejor en sus tareas y la envidia sana de otras compañeras que puedan refregarle en el rostro que ser rubia es mejor que ser castaña. Ridiculeces, por supuesto, nimiedades que a ella no le importan en absoluto, tomando la batuta de la orquesta y manipulándola más tarde a su favor. A popa y estribor, —si esto se tratará de una novela pirata—. Pero, más allá de su envidiable serenidad, esconde mucho más de lo que piensas.

   Y precisamente aquella tarde es algo caótica, abundando estudiantes en los pasillos, sometiéndose a charlas juveniles y avispadas. Ella parece buscar algo, lo hacía desde hace media hora. Se frustra. ÉL no se encontraba en los últimos pisos, así que verifico tras sus pasos dónde rayos pudiera estar… ¿Quién? Preguntarás. Bueno: ÉL es un hombre que la deja muda cuando le ve pasar, le hace cambiar el ritmo de sus pulsaciones, le agita el alma y el pecho a un nivel que nadie más ha podido hacerlo —exceptuando su tío—. Despertando en ella una posesión sobre éste indescifrable caballero que siempre se mueve por el internado a su voluntad, lustrando los pisos o simplemente batallando con algunos alumnos castigados para qué limpien a su lado.

     No se iba a mentir a sí misma, lo ha visto en sus sueños más húmedos. Tal vez muchos podrían sospechar, pero su adecuada forma para dirigirse a éste es inconfundiblemente cortesa. No hay tantas muestras de fogosidad más que su mirada ardiente, encendida como llamas suplicantes para que ÉL apague el fuego. Admira su desempeño en la limpieza, pero más adora a los hombres que al menos sepan lavar un plato o limpiar en profundidad la basura de los demás sin perder el machismo canónico e ideal. Ninguna lo tenía en la mira —por fortuna sino tendría que eliminar competencia—, lo había observado incontables veces en silencio, tanto, que sus ojos habían ya calculado las medidas de su cuerpo.

     Su cabellera limpia y ondeada, libre de coletas, la rodea hasta los hombros, marchando conforme descubría a su obsesión en su propio mundo. Necesitaba verle siempre, era una mala adicción, un mal hábito. Una droga.
    —¿Señor Erizalde? —Preguntas inmaculada, posando tus pozos claros sobre su persona—. Que grato encontrarlo por aquí. ¿Ya ha comido? Me preocupa que se esmere tanto en su trabajo y se olvide de algo tan sencillo como las comidas diarias. Tenía una pregunta para hacerle —"¿podría empotrarme?"—, ¿podría prestarme alguno de los productos de limpieza del internado?    

      Lo ves actuar. Respiras en cada palpitar, la distancia es tan cerca que te conecta en una exaltación muy, muy secreta. Oírle es agraciado, mágico, cómo si su crudeza y su indiferencia matadora provocaran conexiones pasionales. Sabes que no ha comido, lo sabes, porque tenías escrita su rutina en un papel mental. Te paras erguida, una señorita pomposa que apenas lo dejaba claro en palabras sino con la presencia porque la diferencia entre creerse superior y ser superior, es que no necesitas recordárselo a nadie. Lo haces, lo muestras.

    Las facciones de su rostro variaban en la medida que habla, dotado de una energía oscura que te fascina. Ladeas el rostro, amagando a sostenerle la conversación en una proeza sagaz:
    —¿Quiere decir que ningún alumno puede limpiar su propio espacio, y de paso, ahorrar al personal de limpieza un poco de trabajo? Creo, señor Erizalde —te encanta llamarlo, acreditar su apellido con un afecto tenebroso que sólo tú entiendes—, que cada uno debería poner de su parte algunas veces. De ésta forma, usted se ahorraría mucho dolor de cabeza… y no estaría tan cansado de aquellos que hacen desorden.

    Sonaba lógico, hacías que todo sonase razonable. “Yo no soy cómo esos inmundos”, eres lo que querías aclarar,  y no puedes evitar morderte el labio cuando él se pone en la boca aquellas llaves. Apresadas en sus blancos dientes. Caminas unos pasos, depredadora nata al seguirle en silencio, hasta lograste percibir su delicioso aroma a hombre. Aroma que persiste y te llena de gracia.

   —Entonces, ¿debo esperar a qué termine aquí para que luego limpie mi cuarto? No quiero darle más trabajo, prefiero hacerlo yo. —El tono es suave, pausado, sin timbre de enfado porque a ti no te sale. La mirada es suplicante, suplicas para que en aquél momento te agarre en brazos y te colme de besos sedientos. Poco a poco te acercas a él sin que lo presienta, apenas tocándole el hombro con tu mano inmaculada—: Me gustaría ayudarlo, si es que usted lo permite. —Lo encaras voluntaria con un deje de sumisión y respeto. Aún no te ibas a precipitar a acorrararlo, no ahora...

       Las emociones pueden estallar. Desbordarse. Un detalle que no pasabas por alto a la hora de enfrentar la realidad, y no es que temas su posible rechazo, tu cuerpo es fisiológicamente de mujer. Atractivo y apetecible, de lo contrario, él es homosexual. No hay otra. Entonces, cómo señorita se te hincharía el corazón de furia y tristeza.

     Muestras una pequeña sonrisa, brillante y morbosa, si te trataba de retardada no podías más esperar de él. Te conmueve tanta franqueza, alardeando en la expresión que te puede mandar al cuerno sí así lo desea. Pero no lo hace. ¿Por qué no? Te lo preguntas con firmeza, ¿estará bien así? No quieres irte. Insistes, predispones tu valioso tiempo pudiendo usarlo en proyectos en vez de gastarlo para la fijación obscena de un forajido limpiador. La verdad, tienes una aterradora manera de conseguir las cosas… Con tiempo y persistencia, planificando maquiavélica.

    "Un error puede ser perjudicial, amor mío."  

    —Debo confesar que soy alérgica al polvo y los ácaros —“me encanta que te preocupes por una nimiedad, ¿tanto le intereso?”—, tengo que limpiar constantemente para que no se acumule en los rincones. Mover siempre los muebles, cambiarlos de lugar para que la habitación reciba otro tipo de energía... El internado es de una arquitectura no tan moderna, lleva su tiempo limpiar sin ningún tipo de apoyo, y con ésta humedad de estación, hace irritar mi nariz —arqueas las cejas, calmada preguntas: —¿Es todo lo qué necesitaba saber?  

    Permaneces a sus espaldas, estudiando atentamente ésos anchos hombros, sus brazos fuertes y sobretodo su culo dotado. ¡Santos y pecadores! Tenía la forma perfecta, y si cabe, eras capaz de acariciarlo de poder ser más descarada. Anuncias en la expresión solemnidad, sin perder el toque para no titubear en los movimientos. ¡Qué fácil te descontrolaba!

    —Está bien —dices luego de entrar—, pero no prometo llamarlo por su nombre. Sería un uso excesivo de confianza para mí, y aún no tenemos la suficiente relación para considerarnos… —“amantes”—, amigos. Disculpe —cruzas los brazos, apoyándote tiernamente en la pared mientras lo admiras moverse. ¡Qué hombre tan eficiente! Se te antoja como a un vaso de agua fresca, rociado de feromonas tortuosas que enloquece tus sentidos. Duele mirarlo.
    —¿Seguro qué no necesita ayuda? —otra vez, ésa persistente manera de ser retorcidamente servicial para propósitos aún mayores. Actúas conforme tu mala consciencia te guía, tomas la escoba, y a medida que él levantaba las sillas, barrías empecinada en la labor.

    Al menos mantenía tu mente ocupada en otra cosa que no sea ÉL.

       Reflejaste en los ojos braveza, para luego teñirlos de asombro.

     —Gracias… pero no hace falta que me ayudes, repito. Y aún menos para que puedas tener una reacción alérgica barriendo el polvo. ¿Y pretendes limpiar tu habitación?

    “¿Por qué tiene la manía de impedir que le ayude?”, meditas, bajando la cabeza, sintiéndote intimidada por su viva imagen y entregándole la escoba con un tinte de refunfuño que en la cara no se enseña, pero en los ojos sí.
   —Me disculpo por mi osadía, no pretendí molestarle. ¿Y por qué se preocupa por mi alergia? —“¿por qué me haces sentir más confundida?”—, he notado que me está tomando como molestia sin ningún tipo de razón. ¿Es siempre así o es qué le disgusta ser ayudado? —preguntas suave, elevando tus ojos hacia su mentón, hacía su boca cincelada y apetitosa. Te gustaba que fuera duro, irresistiblemente amenazador y no supiera realmente dedicarte unas palabras para echarte de una vez.

    Sonríes ligera, eras un desafío y por hoy ya has jugado bastante… A menos qué…

     Apartas la mirada antes de que centellees lujuria—: Siento si le ha molestado en que ofrezca mi ayuda, lo mejor será retirarme —mueves el cuerpo ligeramente hacia un lado, preocupándote en retocar tu cabello y destilar el perfume que emanas, contaminando el aire, un hedor a juventud que a los mocosos del internado lo encontraban exquisito al sentido del olfato. Estiras la mano al pomo de la puerta, y por última vez le enseñas una expresión afable.

    —Quería ayudarlo para que acabe más rápido, la tarde está por caer.  

       Arreglas un mechón de tu frondosa cabellera, las largas uñas sobresalían en una limpia manicura, serena en el caminar. Tus pasos son la última respuesta ante la falta de tacto que tenía éste para con todos. No importa. Así de brusco y hosco, que se infla de odio y miseria banal, lograba extasiarte. Confundida por el reflejo imaginario de una criatura virulenta y feroz, cómo un prepotente tigre que se pavonea silenciosamente por un reinado que no le pertenece. Incluso cualquiera podría desconfiar de tus deseos inmaculados de apoyarle, realmente querías, y más aún por tratarse de limpiar. ¡Una de las verdaderas aficiones que te interesaban!


     Ansías recelosa, en la espera de su infame presencia. ¿Cuánto tiempo pasó entonces? Escondida, de vez en cuando sacabas la cabeza para admirar aquella puerta, oyendo únicamente el palpitar de tu corazón demencial. Late frenético; late porque sabe que estás loca. Entrecierras los ojos, y desde allí, sin esperarlo, los pasos rompen la monstruosa monotonía. Los senderos están desérticos, la tarde entregaba despacio sus últimos suspiros por lo que la noche en su velo nocturno caería dentro de poco, sencillamente porque, anochece más temprano en invierno.

    Seguiste felina a aquella obsesión sin presura y apenas verlo salir, lo buscas incansable, procurando mimetizarte como una terrorífica sombra… Inadvertida. Una curva en los labios se asoma, pérfida en una idea de cacería. Lo quieres comer, tienes hambre y el apetito se retuerce en las entrañas. Midas lo convertía todo en oro, tú lo conviertes todo en pecado. Un pecado rojo que siempre se encuentra avispado, que acapara y devora. Entonces se infla de vanagloria y una soberbia atroz.

    Enseguida agilizas tus movimientos para detenerte en cada esquina. La arquitectura es ideal, habiendo oberturas de pequeños callejones sin salida, ocultándote severa y dejándole ser todavía ingenuo. Obviamente no lo es… “A menos que no haya tenido tanto contacto con las mujeres para saber qué tipo de mirada le ofrezco.” Resistes seguirle por otro segundo, sino sospecharía, colmas de aire los pulmones y otra vez desesperada lo buscas por el camino que sigue.

   Además de experimentar una sensación vibrante, frustrante incluso: “Eres inalcanzable… y exquisito. Bendecido por el pensamiento rudo y vehmente, deseando resaltar ante una chusma atolondrada y estúpida. Si te dijera que me gustas, ¿qué harías?”